Reflexionando sobre la guerra de los sexos

Hace unos días empecé a ver en las redes sociales una campaña con el hashtag "Don't mancriminate". Para quien no esté familiarizado con esto, se trata de imágenes con textos alusivos al rol del hombre en la pareja, la familia y la vida diaria. Quejándose de las obligaciones que se nos han asignado por ser el "sexo fuerte". Y al parecer muchas personas han fallado al entender el punto. Esto no es una campaña machista, ni un intento de atacar al feminismo. Como yo lo veo, es una pugna CONTRA el machismo. En esta entrada no busco cambiar la opinión de nadie, solo compartir mis propias reflexiones.

Muchas personas creen que por vivir en una sociedad machista las únicas afectadas por esto son las mujeres. Pero de nuevo fallan al entender el punto. El machismo nos afecta a todos. Sí, las mujeres sufren con trabajos no tan bien remunerados, sí, tienen que soportar miradas lascivas en el transporte público, sí, muchas veces no son tomadas en cuenta, sí, si son maltratadas o abusadas tienen que presenciar la impunidad en todo su esplendor, y sí, encima de todo la sociedad les asigna un rol de servicio para con los hombres. Son problemas bastante fuertes, y efectivamente deben ser arreglados, y se les debe poner atención. Pero... ¿Qué hay de los hombres? El machismo también nos afecta. Hablo como un hombre que lo ha sido al menos desde hace más de veinte años.

El machismo nos ha obligado a tener una imagen de nosotros mismos que además de ser contradictoria, está arraigada en nosotros al grado de que muchas veces ni siquiera nos damos cuenta de que estamos actuando conforme a ese modelo que nos inculcaron desde pequeños: El hombre debe proveer. El hombre debe tener la iniciativa. El hombre exitoso tiene muchas mujeres. El hombre debe ser caballeroso. El hombre debe hacer las cosas pesadas de la casa. El hombre manda en su casa.

¿Qué adjetivos le pones a un hombre que se casó con la primera mujer con la que tuvo una relación, que prefiere hacer el quehacer, que hace la comida y deja que ella lo mantenga, y tome las decisiones? Nadie lo va a bajar de perdedor, por no haber buscado más, o de bueno para nada, mandilón, y porqué no, hasta afeminado  (Y ojo, no es porque el hacer cosas de mujeres sea un insulto, precisamente quiero enfatizar eso, que la sociedad nos enseña que un hombre feminizado no es digno, cuando los roles que se asignan al hombre o a la mujer realmente son ambiguos, y cualquiera de los dos los puede realizar).

Otro asunto que me molesta de sobremanera es la dichosa "caballerosidad". Un hombre no es más hombre por hacerle pequeños favores a una mujer. Ni tampoco lo es por maltratarla. Un hombre ni siquiera debería buscar ser más hombre. Debería buscar ser más humano. Y se es más humano cuando se trata a la mujer como una persona, sin más ni menos. Si se es amable con una mujer, debe ser porque se le ve como una persona, no porque es una mujer y como es débil le cedo mi asiento, ni porque es mujer y como quiero simpatizarle le abro una puerta.  Si vas a abrir puertas y ceder asientos, hazlo con las personas. ¡Todo esto también va para ustedes mujeres! Qué no daría yo porque una persona o dos me abrieran la puerta por pura amabilidad o me cedieran el asiento porque me veo cansado.

Podría seguir enlistando todo lo que socialmente un hombre tiene que aguantar. Y los más triste es que son cargas impuestas por la propia cultura machista en la que vivimos. No es algo de lo que nos podamos desprender cómodamente. Ni algo que siempre hagamos gustosamente.

La guerra de los sexos no es algo sencillo de entender. Para empezar ni siquiera debería ser una guerra. No hay bandos aquí. Si lo que queremos es igualdad, no podemos vernos como entes separados por tener un pene o una vagina. Seguimos siendo personas y como personas nos debemos tratar.

Atacado

Caminando por aquel callejón oscuro se dio cuenta de que alguien lo observaba. Apretó el paso y no quiso voltear atrás. Quien quiera que fuera  el que lo seguía, estaba seguro de que no quería averiguarlo. Pero al parecer no funcionaba. Comenzó a sentir el aliento de su perseguidor en la nuca, sus zapatos sobre sus talones, escuchaba sus pasos como si fueran los de él mismo. Empezó a correr, pero pronto sintió el trozo de metal hundirse en su carne, y el líquido tibio salir del sitio donde se había encajado el frío y brillante instrumento ahora cubierto de rojo, un rojo profundo, oscuro y peculiar. Lo sintió de nuevo penetrar la carne, una y otra vez. Pudo entonces apreciar al cazador, al asesino. Pero solo logró distinguir sus ojos, no se podía apreciar el color, pero esa mirada nunca la iba a olvidar. Una mirada que se introducía hasta lo más profundo de su inconsciente. Una mirada que producía un horror tan extremo que le hacía olvidar el dolor de cada una de las puñaladas. De pronto la mirada cesó, y su atacante se ocultó entre las sombras del callejón. Entonces recordó el dolor, pero había perdido tanto de su fluido vital, que su lucidez le duró poco, y unos momentos después todo se fue apagando. Se hundía en el sueño eterno poco a poco.

Comenzó a percibir una sensación tibia sobre su mano. Uno, dos, tres, cuatro, cinco dedos entrelazados con los suyos. Una voz familiar farfullaba sonidos sin sentido. Una luz muy intensa se percibía a través de sus párpados. Intentó abrir los ojos. Primero un poco. Todo era blanco al principio. Podía sentir como sus pupilas se contraían intentando contrarrestar esa luz tan intensa. Su entorno comenzó a tomar forma. Notó que se encontraba acostado, y arriba se podía ver una lámpara de luz blanca. Mirando a la derecha reconoció la mano y el cuerpo unido a la misma. La dueña de esa mano y ese cuerpo estaba dormida, con los dedos de su mano derecha entrelazados con los de él.

Intentó articular su nombre, pero solo pudo emitir un murmullo que asemejaba más un ronquido desagradable. Lo intentó de nuevo, con el mismo resultado. Entonces apretó la mano que lo sujetaba. Ella reaccionó de inmediato, sobresaltándose y abriendo los ojos. Ojos que se talló usando su mano libre. Al voltear a mirarle el rostro, notó que había despertado y se dibujó una sonrisa acompañada de lágrimas en su semblante. Le besó la frente y la llenó de lágrimas.

-Serge… Pensé que te había perdido - Su voz era quebradiza - Esto es un milagro.

-Ha… Han… na – Farfulló él, con una voz que parecía un susurro entrecortado

-Sí, soy yo cariño, aquí estoy.

El médico no tardó en entrar. Al verlo despierto pidió hablar con Hanna. Pudo deducir que le indicaba el proceso a seguir y el tiempo a esperar para que lo dejaran salir. Ella volvió a su lado.

-Al parecer volverás a casa pronto mi amor, solo tienen que hacerte un par de exámenes más, para verificar tu estado. Y parece que tengo que irme, le toca a Herman cuidarte, llevo tres días aquí y me alegro muchísimo de haber sido yo quien presenció tu regreso. Te amo.

Acto seguido le besó la frente y salió de la sala. No tardó en aparecer Herman. Su pequeño y robusto cuerpo era inconfundible, además de su peculiar forma de caminar, tan seguro de si mismo. Reaccionó de la misma manera que Hanna.

-¡Hermanito! No me lo podía creer cuando Hanna me lo dijo… pero ahí estás, despierto, vivito y coleando.

-H… Her…man...

-No te esfuerces demasiado Serge, guarda energías, las necesitas para reponerte. El doctor dice que podrás volver a casa en un par de semanas si todo sale bien.

“Si todo sale bien” pensó Serge. ¿A qué se referirían? Empezó a desesperarse un poco. Le costaba trabajo hablar, y no podía moverse mucho. Parecía que el resto de su cuerpo no le respondía. Estaba intentando conciliar el sueño, cuando se le ocurrió abrir de nuevo los ojos. Habían apagado todas las luces. Y lo recordó. Esa mirada. Esa mirada… ESA MIRADA… Era como si estuviera de nuevo sobre él. Quería moverse con todas sus fuerzas, quería huír… Y logró caerse de la cama. Herman despertó sobresaltado.

-¡Una enfermera! – Gritó Herman – ¡Alguien! ¡Mi hermano acaba de caerse de su camilla!

De inmediato entraron dos enfermeras, encendieron la luz y lo levantaron al parecer con poco esfuerzo. Se dio cuenta de que sus brazos y piernas ahora eran huesos cubiertos por una delgada capa de músculo y piel. Y de que su piel ahora era como un lienzo rasgado. Las consecuencias de lo que había sufrido aquella noche. Apenas en ese momento se percató de lo horrendo que había sido, y de lo terriblemente malo que podría ser si no “todo salía bien”.

Tardó una semana en volver a moverse por sí mismo. Y todas las noches lo atormentaba su imaginación mostrándole esos ojos cuando apagaban la luz. Cada noche soñaba que en la entrada de su habitación se introducía el hombre de la mirada endemoniada y lo apuñalaba de nuevo. Según lo que escuchaba de los médicos y de los familiares que se turnaban para cuidarlo, el hecho de estar vivo era un milagro, lo cual lo alegraba un poco. Pero al parecer su vida nunca iba a volver a ser la misma.